Vendredi 19 mai 2006
Machiavel se souvenait de ce jour où il avait pris sa main doucement. De délicates petites larmes se balançaient sur les longs cils de Borgia, comme des gouttes de rosée sur des pétales tendres. Il était censé partir à l’autre bout du monde, sur un caillou parfumé de vanille.
Machiavel crut entendre le son creux, abyssal, d’une clé dans la serrure d’une geôle perdue. Un donjon oublié dont il ne sortirait pas…Battu par le vent, déposé sur une falaise qu’un océan sombre et démonté fracassait sans jamais faiblir…
Qu’avait-il donc fait pour mériter ce châtiment? Il essayait de se souvenir, prostré dans un coin de sa cellule crasseuse, frottant ses bras pour écraser la vermine qu’il sentait le parcourir…
Il était seul. Lui qui avait si faim, il sentait ses entrailles dévorées par un bec invisible et vorace, qui allait jusqu’à racler ses os, rongé encore et encore, comme Prométhée. Mais il n’avait pas volé le feu du ciel pour le donner aux hommes…
Machiavel n’était pas un homme mauvais. Certes, il avait parfois pris des chemins peu recommandables, il s’était perdu dans les sombres repaires de la cité, avait goûté quelques fruits véreux. Les quelques larcins, rapines et tromperies qu’il avait commis ne lui valaient pas le gibet. Il croyait que le remède à son mal-être était la quête de quelques éclats de vie , comme on éclaire son chemin dans le noir en faisant jaillir des étincelles de son briquet. Mais bien qu’il avança à petits pas, il restait dans les ténèbres…
Alors il décida de ne plus sortir. Le monde était plongé dans le noir de toute façon. Il se cloîtra chez lui. Il n’y voyait pas plus qu’au dehors, mais au moins bénéficiait-il d’une apparente sécurité. Son espace était clos, et il connaissait chaque aspérité des murs de béton qui l’entouraient. Il les explorait sans fin, du bout des doigts, se persuadant que cette investigation journalière et minutieuse lui ferait oublier ce manque qu’il ne pouvait définir. Mais, las, dans son âme grandissait jour après jour l’envie de savoir, de connaître, d’admirer, d'aimer…De quelle couleur étaient ces murs qu’il était supposé connaître si parfaitement ? Un jour, il découvrit une allumette sur le seuil de sa porte. Sans doute le hasard, ou peut-être le destin. Machiavel la caressa pendant de nombreuses heures, une terreur sourde mêlée d'excitation lui déchirait l'esprit…Mais il finit par la craquer et il vit. Les murs, ces murs dont il rêvait, sur lesquels il avait imaginé de vastes fresques, des scènes de magie et d’aventures, ces murs étaient tout aussi noirs que le monde qu'il avait fui!
Cette geôle, c'était celle qu'il s'était construite année après année, dans laquelle il s'était emprisonné lui-même, au coeur des ténèbres de ses yeux clos, pour se punir de n'avoir pas su être heureux...
Mais il serrait sa main gracieuse et douce, il respirait son souffle chaud...Il sècherait ses larmes, la nicherait dans ses bras. Il n'irait pas sur le caillou au parfum de vanille.
Car elle était son feu du ciel: ses yeux étaient ouverts enfin, il regarda Borgia, ébloui et subjugué...
Par Machiavel
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Publié dans : Les itinéREELS
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a que Gordien était actuellement en train de se reposer. Il nous accompagna à l'Atrium, nous installa sous les lauriers roses et nous apporta de quoi nous raffraîchir : un vin léger et pétillant des bords du Tibre. En ces ides de mars, le soleil tapait déjà fort sur Rome. Gordien ne tarda pas à nous rejoindre. Il nous accueillit avec transport et s'informa de notre santé. Il demanda de nos nouvelles et nous rappela notre dernière rencontre à Massalia, lors du siège qui avait eu lieu 5 ans auparavant.
